Os corpos chegam a ser as histórias
mais difíceis de contar
aquela estatura sem alcance neste mundo,
destroço bailando à superfície
dos territórios cegos a que a memória se prende
despertamos certa manhã
e não nos parecemos já com o nosso tempo
tem-se água presa no ouvido
um rumor que nos tira o equilíbrio
e num reflexo vislumbramos a carne única
dos dias em que partilhámos a violenta beleza
das conquistas em comum
vivíamos bêbedos das coisas
que prometíamos escrever,
mas depois os melhores desapareciam
para regressarem tão mais tarde
com aquele fragrante cansaço
sinal de experiência e decepção
sustentando as ruas nas próprias vértebras
puxando um fio desde as origens da terra
lembro-me deste e da sua débil figura
como se metido para dentro
aquele silêncio inesgotável que tinha
diante das coisas
e como lhe deixava a tinta sobressaltada
eram as cartas dele o que importava
mais que os nossos poemas nas revistas
cheias desses detalhes saborosíssimos
princípios e fins de contos
naquele dialecto colérico luminoso
mostrava-nos como se repete uma palavra
até esta dar forma a outra vida
voltara com uma fé absurda na amizade
partilhando a geografia de uma sede sigilosa
fazendo da dor uma espécie de pacto
deixando claro como a amargura
é o oposto da indiferença
fazia chegar às nossas secretárias esse mar
e aquele corpo derivado de tanto dar à costa
à margem de uma ilha prolongada
como um delírio ou uma amante terrível
pois se não é possível atingir a saciedade
afogar-se não é mais que outra gota
aceitava o seu supremo azar como prova
da sua inocência
apontava e deixava as distâncias convencidas
do seu engenho
expondo a raiz dos pássaros, do som
mas era-nos impossível extrair do ar
os ecos que ele enredara noutros horizontes
no fim restava o quarto minúsculo onde se recolhia
aquele talento educado pela solidão
o modo de cortar um fruto como se abre
outra e ainda outra janela
os dedos queimados as mãos cantando
o fumo comovido a imensa legenda
dos objectos encontrados naquelas viagens
e depois a duração dessa decisiva idade
que alguns nunca atraiçoam,
a frescura que lhes chega como certas palavras
que havíamos dado como perdidas
e que para eles atingem um rigor imprevisto
com o sopro agudo da ternura.
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