Fico perto e oiço quando estão de roda
das mesas como em barcos,
e vejo para lá, colho da conversa um fruto
rude e aperto-o nos dedos
até vencer a resistência que me faz, mordo-o
como a outra boca, e faço o caroço
depois rodar pela minha,
repor o gosto antes que tente de novo,
e a centímetros dos meus lábios
enfim o horizonte adormece,
pouso a mão no ombro que o mar
me dá, afogando-me nas vagas de um sonho
como um gole de água roubado, esse
que me diz coisas de uma beleza
que sempre me escapa
enche-me de uma inveja que raia o terror
e então que embaraço perante a vida,
mas sigo-o mesmo sendo tarde e quando
já lhe sinto asco, quando me diz
que a aurora irá desfazer esse frágil vestido
que me gela o sexo, que não terei
de buscar algum perfume dentro da memória
nem o cabelo escuro contra a pele
dessas miúdas que amam levar a vida nuas
e despem rindo os vestidos pouco antes acesos
pela chama suave de sóis antigos
essa beleza teimosa que tanto me rejeitou,
e se tantas mãos nascem desses gestos
quem pode ainda nascer de uma página
ou de um talento que obrigue
os lábios mais frios a moverem-se?
São mais os que morrem feridos
de joelhos entre as palavras de outros,
aqueles que nos deixam lilases sobre a mesa
no mesmo compasso musical em que antes
se via faunos e feras dançar,
nessa lenta cerimónia seguindo a tarde
quando vai caminhando descalça
atando um lenço nalguma árvore
como a flor do vento
como a estrela precoce que nos empurra
até às noites mais frágeis, ou a frase
que faz de nós os que ouvem
perseguindo esta forma que mantém
uma memória tão viva e pura,
esse contorno copiado de uma flor,
tudo o que faz de nós seres ancorados
ao largo destas coisas, só para ver
alguém dormir, respirar ainda mais fundo,
detendo um vislumbre desses olhos inundados,
e por isso esperamos nalgum buraco
com essa eterna torneira num canto,
lendo nos corpos os mapas que à pressa
fizeram estes poucos que saem à rua
embrutecidos pelos sonhos,
gargarejando o gole de água
que muda o balanço dos nossos dias.
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