Casualidades

Hoje chegou-me às mãos o último livro traduzido para português do autor japonês Haruki Murakami. Já lhe dei atenção e enquanto virava as primeiras páginas lembrei-me de uma coisa normal que só a mim parece estranha... Não me lembro de alguma vez ter comprado um livro de que tenha gostado muito, aliás lembro-me de um, mas é mesmo a excepção porque de resto sei fazer uma lista dos livros que até hoje fizeram de mim um leitor de paixões sem amor e nenhum foi uma escolha minha. Nunca senti o amor à primeira vista.
Tenho pena de não ser daqueles que estão sempre a ler, gostava de ler muito mais, gostava de estar sempre com um pé metido num desses universos segmentados onde os livros nos deixam mas só consigo de tempos a tempos ficar encantado, envolver-me... logo depois preciso de um longo período de descanso, como se me devolvesse a mim, até que voltem as saudades para me pedirem um novo afastamento.
O meu primeiro livro contava as aventuras de Marco Pólo, li-o três vezes. Achava que não gostava de ler e então aquilo foi estranho, encontrar num monte de palavras uma fuga para um lado do mundo onde as coisas são tão intensas e ao mesmo tempo fáceis... Foi uma grande descoberta e no entanto não me conquistou. Quando consigo estar mesmo com um livro sinto que não há nada melhor mas depois parece que não consigo ser fiel, seguir por aí, alguma coisa me puxa e tenho que me dar tempo para banalidades e outras actividades que nem têm nome.
Não leio muito mais do que uns 5-6 livros ao ano... Na blogosfera leio muitas palavras mas pouca coisa interessante, o que encontro espeto aqui no melhor amigo e por isso tenho alguma estima por esta arca, de resto o Murakami tem sido o meu escritor. Enquanto este caso for sério vou ter sempre onde me esquecer mas entretanto espero por uma coisa que não sei o que é.

Por agora ando Em busca do Carneiro Selvagem.