Trinta línguas todas elas igualmente perras,
até que um rapaz pede para ler. Sento-me numa mesa e ouço
que uma vaca de uma quinta das redondezas
demorou três horas a ter a cria, mas ficou tudo bem.
Agora as mãos levantam-se, e os «eu, eu» de cada miúdo
mostram sobrepor-se ao guião gravado e desconjunto
que enche os reles manuais a que se agarram,
mas, depois do fim do ano, a maioria dará cabo deles,
quase sem hesitarem, à medida que deixam tudo para trás.
Quem é que vai ler para mim, nessa altura? Sento-me com eles, enquanto posso.
Eles lêem e voltam a ler muito depois de a campainha tocar.
- David Wheatley
(tradução de Hugo Pinto Santos)
in Misery Hill, The Gallery Press, Oldcastle, 2000
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