Nalgum canto, um vestígio

do reino esquecido.

Julio Cortázar

 

Fala baixo, fala miúdo

diz-lhes adeus muitas vezes antes

de começares, pisa um galho

para alarmar a noite e sentir como pode

ainda ser vasta, faz à fome

um sinal, e aquilo que vive de nós

virá dos seus passeios, como por vezes

se ouve por aí, meio desvairada

ávida de distâncias, digerindo

o que nos escapa,

a música dos que se afastam,

dos desaparecidos, 

lembra-te desses corpos vagos

e vibrantes muitos aos pedaços 

rascunhos cheios de talento

que tomavam o balanço a febre se um

impulso os mordesse, sabendo bem

como a odisseia ainda foram primeiro 

as cicatrizes, o nome dado a cada

uma, como este e aquele (mais tarde

reunidos numa só voz) fizeram inversamente

o percurso, revestindo a dor,

suportando o florescer dos pormenores,

inábeis num momento noutro já 

ardilosamente infiéis, íntimos da falha

do impossível, narram então

com delícia e verdadeiro horror, aprendem

como no final de contas a guerra

é apenas um modo de falar,

a meio quem fala bebe um copo

de água, assim o mar na descrição 

ganha a cor do vinho,

alimentam-se das imagens raras

sugeridas por todos os que ficaram e

agora deliram, rasgando a língua

materna, e se esta mordia o lábio 

enquanto costurava, a agulha

exigindo a firme lentidão, a história 

vem e precipita tudo, quem faz

o caminho de volta não protege a memória 

abandona-a ao assombro, à invenção 

de quem nunca irá, regressa

traz a lenda, os ecos de línguas absurdas

e é do balanço destas que nasce a folga, 

a paixão dos que vão inventar

corpos urgentes, mordendo provando

olham com um tal desafio os outros

desfeitos pela demora, 

e se não sabem o suficiente 

dos idiomas do pó, preferem os

detalhes agressivos, doentes,

que nos impedem de chegar ao todo.

Ir para a fronteira, a linha mais crua a mais

longínqua, a dos ritmos que soam

do outro lado da cordilheira, como sinais 

de fumo. Nós tivemos de esperar anos antes 

que o lume do canto cozesse 

tudo o que lhe demos, que confiança 

havia nesses gestos propagados

ao longo de gerações, foi antes

de se falar de um, não começava aí 

mas por impressões e substantivos 

em vias de desaparecimento, terras virgens

restos alucinados, uns quantos bicos

de pássaros e o vento tingido

de um sabor a carne,

nada foi desperdiçado, nada se erodiu.

Os nomes que nos pedem as coisas

admiráveis, dolorosas, tudo isso

como uma língua que só se fala no escuro

explica porque se beijam na boca os poetas

e se reconhecem sós, enquanto

outros fazem-no por imitação

e teatro. De corpo a corpo

verte-se a alegria, como a flauta

que o russo fez a partir das vértebras,

dando aquele concerto antes de matar-se.

Em segredo, tantos o escutaram.

O vento começara a morrer,

tínhamos perdido o sul, as luzes ecoando

sobre as águas, depois de um ponto

nenhum grito sobrevive mais que uns dias

Os pássaros não pousam,

tudo fica pendurado, mesmo cá dentro.

Uma chamada cobre a mais longa

distância, cheia de cortes, 

e se mal abrimos a boca, ouvimos mais

e cada detalhe ferve a imaginação.

Se alguém dissesse a palavra

de que precisamos, se cada homem

valesse pelo último, comendo pela última vez

o bolo de gengibre dispersando as aparas

ao pegar na chávena beber um gole

sentindo a dignidade dessa luz,

dos cinco minutos que se seguem.

Deixa as janelas repletas de versos,

como se erguesse o próprio crânio, mas

para quem?, e as sequências que regista

serão os estorninhos, a beleza que precisa

de tradução apenas para morrer duas vezes?

Ainda seguimos os fogos

cultivados de noite por homens que lêem

para se salvar

temos lido uns para os outros

na busca das coisas mais ofensivas,

tudo quanto possa

compensar-nos destas vidas,

da total falta de brilho da época.

Já não temos clientes, e agora só 

atraímos os indígenas do fundo do poço.

Tocamos o vidro e as mãos, fazemos 

perguntas, olhamo-nos

pelo reflexo,

acenamos a esses estranhos

prestes a serem esquecidos.

Parece uma boa altura para beber

com verdadeiro afinco,

despenhar-me junto dos vasos,

arrastar-me pela casa como uma estrela

moribunda, abrir a janela e

pedir milagres, ouvir o vento dizer

que sim.

Ponho os envelopes na mesa, leio

os cantos das cartas,

das fotografias, vejo o quarto como era

quando ela deslocava sinais na pele

como lhe apetecia,

e falava baixo, gerando um favor

silencioso ao seu redor.

Não retirávamos as flores antes

de se parecerem com fósforos ardidos.

A essa luz vi o avesso do mundo, e fui

a sensação de ser miúdo já tarde,

de nos ouvir tão próximos os passos

compondo a noite, decorando detalhes,

e depois lendo as cartas ressuscitei

a mesma chama sagrada

e parece-me que ainda nos oiço falar

uma língua cada vez mais estranha,

e gosto de medir a expansão do universo

através desta distância.

Ela muda-se a um canto

sem se importar que eu veja,

e eu vejo

siderado com cada linha,

tão pálida que lhe posso ver os órgãos,

vai demorar uns dois meses ainda 

para que conte com as minhas mãos,

e mesmo então 

não vamos passar dos lábios,

trocamos bilhetes, frases impossíveis 

de serem levadas a um sentido,

e logo assinamos a noite por mais

desfeita que nos surja. Nesta cidade

não há bares onde nos possamos

pendurar nalgum piano, numa voz

que cante velhos refrões, que cante o resto

o chuvisco das vagas, as sombras órfãs 

esse outro mundo que a aranha

trafica ao lado da cama em nosso nome. 

Fazemos de loucos, dos que têm

a memória aberta, indo por conversas

longas e ferozes como os séculos,

debruçados sob um tabuleiro

com esses escaravelhos negros

que guardam a luz dos astros.

Apontam, tocam sem descanso 

música nenhuma, 

ali onde tudo foi entornado vive

ainda fresco um reflexo antigo,

esse país a que virámos costas,

esse contorno a giz que quisemos

apagar com os punhos.

Enquanto houver algo de sonoro

em nós, deve valer a pena,

podemos estudar os horários

dos comboios, filmar nuvens, as horas,

raspar o esqueleto do pardal monstruoso

do fundo da gaveta, e com gestos

pouco práticos, sem alcance

respondermos em voz baixa anos depois

 às piores coisas que nos disseram.

Em breve os anos e as flores

estarão proibidos. E depois?

Que fizeste da tua fidelidade? Que fiz eu

guiado pelo cheiro de outro corpo?

Andei por estranhos quartos e

a membrana do coração despegou-se. Hoje 

tenho pouco, nestas alturas só mesmo 

uma palavra: inferno. Mas se vissem

quanto deste mundo fui arrastando

para lá

Já não há lugares proibidos, vamos

e connosco vem uma espécie de terror 

de frieza alucinante, essa

das grandes distâncias, das eras

que nos defendem e separam.

Há palavras capazes de pôr ordem

às tempestades, e outras que arrancam 

qualquer reflexo ou eco deste mundo

deixando um rosto vazio de si mesmo.

Nas paredes de alguns refúgios destruídos 

ainda se lê a magia dessas frases.

Deixamos este pingar demente de épocas 

entregues à ressaca e vamos

cosendo as noites entre si, 

colhemos à superfície de uma vida veloz

detalhes frescos rudes absurdos,

deixamos e sofremos as marcas,

toda a ausência que se pode suportar,

também pelo prazer de nos sentirmos 

longínquos, avistados uns pelos outros

mas tão incertamente

e a meio de raras metamorfoses.

A noite pode ter sido tudo

o que exigimos da vida,

e como era doce então sair da cama

olhar algum vestido desfeito por mãos

apressadas, sentir o mijo bater

na água e desfazer todos os contos de fada.

Apreciar o vulgar afecto que trocamos

como alegres anjos retardados,

seguindo na pele uns dos outros o brilho 

dessas luas a atravessar os lagos desertos.

Algum de nós pôde deitar-se com Joyce 

Mansour, mordeu-lhe o lábio inferior

com vontade de o desmanchar para sempre,

outro aproveitou-se o mais que pôde

de Colette, mas elas e outras 

também nunca nos deixaram sair vivos

desses quartos. E neles descobrimos

juntos como os corpos são apenas

tão belos quanto a dor que os espera.

Depois as histórias prolongam-se

livrando-se de qualquer sentido,

dando cabo de todas as ilusões.

Os que ouvem, já sabem e riem…

Como os beijos morrem tão depressa, 

e as bocas duram menos que um segredo.

Mais tarde algum covarde dirá o pior

dos que se amaram.

E terá toda a razão. Mas só contará 

as migalhas, só verá o que tem

ao seu alcance. Falámos tão baixo,

tínhamos essa pouca voz de quem

se despede, de quem arranca à carne

cada um dos frutos, a dor, a própria fome.

Afinal, o paraíso fica tão perto do inferno, 

mas isto só o sabem os poucos

capazes de ir e voltar.

O caminho vai ficando estreito, 

amanhecerá mais um punhado de vezes

e outras por favor, mas só resta uma substância 

insegura, sem a menor intenção, e depois

o ocasional amanhecer marinho, largo, 

e alguém talvez se esforce por traduzir 

as memórias do vento, salvar um parafuso

do carrossel desfeito, a impressão de um 

soluço mecânico. Assobiamos os caminhos 

estas estradas, mesmo as borras tipográficas,

admiramos uns tantos que preferem viver sem 

pontuação, espiando o acaso,

a melodiosa intriga de uma paisagem

suspensa, esses lugares onde a realidade 

parece inacabada. Um dia perderemos 

a relação com o tempo, às vezes eu

já gosto de lamber a faca ao fim de dias,

tantos usos, o gosto misturado e

esse jogo de lançar a imaginação

pelo penhasco, entre a névoa, ler só 

estórias de fantasmas, pressentir como

só os desastres ainda têm ouvido

para o que busca o outro lado da vida.

Saímos a meio da noite, e temos horas

com gravações de insectos, frases

recortadas, sobrepostas,

o relevo nocturno, o burilar e o eco

das chuvas depois de terem cedido

as traves do céu. Gosto de ver esbater-se

na água a minha carne de lua e de orvalho.

Passamos horas diante de uma chávena,

como aranhas, a estender alguma teia

a inventar presas. Entretanto,

o nosso nome já nem parece funcionar

ou responder seja a quem for. Na rádio,

do que pude perceber vem aí outra,

estão a matar aves todas as semanas,

às centenas de milhares. Se não for isso,

será outra coisa. Estamos habituados.

O fim fez de todos nós detectives 

implacáveis cronistas, habitantes da orla.

Para voltarmos vivos virgens a certos

lugares faz-nos falta outro rosto, um

desses familiares, suaves, que não insistem 

no quanto hoje somos ilegais, desolados,

rudes uns para os outros, 

mas nunca chega a haver desordem

mal nos olhamos, só por delírio 

nos parece que alguém cruza as linhas,

algum morto elogia uma jovem,

faz de um vestido amarelo um acontecimento,

e que inveja lhes temos, aos mortos.

Eles, que perderam toda a vergonha,

têm esse talento de quem raspou

até ao fundo a cova que lhes foi destinada,

regressando aos prazeres que nós 

por fraqueza desdenhamos. 

Só para os vermes os mortos

são todos iguais, diz Müller, e é evidente 

como a respiração de alguns provoca

nas nossas vidas um estranho efeito…

Deste, o sangue deixa-nos na boca

um gosto impossível, faz-nos acreditar

na aventura de um sincero luto,

aquele acusa-nos de tudo, pela ausência 

de vícios gozos perversões, transpiramos

e não se pode resistir à proximidade

a forma como rebenta e nos desfaz

em espuma cada pulsação deles,

esses corações que pararam de bater

deixaram de justificar-se, são mais audíveis 

cavalgando todos os ecos, têm 

uma avidez, aqueles gestos seguidos,

flagrantes, aquela alegria de estar diante

das belas coisas novas, aquela pressa

e como têm nomes sempre, os mais vivos

para aquilo que mais se esquiva, ah

essa gravidade que só conhecemos

de alguns seres quando já só lhes resta

uma frase, entre a poeira secular dos livros

um perfume indecente, o embalo e a sombra 

que liga as passagens mais desconexas,

eis a religião dos canibais, a que força 

e desenreda a memória, a música dessas

coincidências decisivas. Derrubam-nos

seduzem magoam, falam tão baixo e

não se perde nada, levam-nos a lugares

onde pode ainda exclamar-se

com terrível sinceridade: como a vida

é lenta, e a esperança violenta,

como são ainda perseguidos os encantos 

absurdos, ainda que por poucos,

os que nos engolem na sua névoa instintiva,

nos grandes bosques, sem horários,

nesses precipícios antigos, sem placas,

só vertigem. Lugares como esse jardim marinho

onde também eu deixei os meus remos.

Alguém sorri, prefere jogar às cartas,

inventar posses, apostar tudo e exibir

enfim o pescoço, mas com uma tal disposição 

de morrer, que mostra o sem sentido da coisa.

Homens esquecidos por certas mulheres

têm iluminações destas.

É precisa alguma coragem

para fechar os olhos neste mundo,

e nós sempre apostámos contra nós

a favor da imaginação que nos corrói 

afiando algum trovão um fio entre coisas

de nada, reescrito mil vezes atravessando

quantos cadernos, num brilho

em que se cruzam os suaves solitários,

culpados, mal dormimos e tantos são já 

os sonhos a aguardar a sua vez.

Ficamos a ler quietos à luz dos fogos

de um mundo a desmoronar-se

com uma destas canções ordinárias

mas doces a tocar em fundo.

Não tens quase nada no quarto,

umas flores secas, as frequências de uns

poucos, o morse que resgatamos entre

as paredes finas deste século, neste profundo

asilo ouve-se a água, o cerco, as ervas

que crescem por aí, os livros na cómoda,

a ilha que recuperaste sozinho,

as frágeis espécies inventadas metidas

debaixo de astros que ninguém incomoda.

Depois de uns anos de estranheza,

torna-se um gosto sentir a ferrugem 

nos ossos, tremer de ideias que se colhe

como frutos negros que a cada hora

nos refazem a boca, o olhar, a perspectiva,

e ficamos nessa conversa fiada,

gozando a imoralidade própria 

dos que se sabem sórdidos mortais.

Luís Oliveira (1940-2025). Uma revolução com sotaque estrangeiro

Tinha um irritante sorriso de bazófia e aquela distinta sobranceria de um patrão, falava do seu percurso e de si próprio regurgitando há décadas a mesma ladainha, empregando um tom de lenda, e essa narração acabou replicada, em parte pelo menos, nos necrológios, o que sinaliza como ele soube ler a tendência para reduzir tudo a uma caderneta de cromos, tendo desde muito cedo tratado de fomentar o panegírico em redor da editora e do seu papel, esse canto tão fantástico porque fúnebre, enquanto a casa se governava e o negócio se robustecia, e ele encarnava aquele género de heróis por conta de outrem que sempre povoaram o campo da edição. Assim, se lhe deve ser reconhecido o inegável mérito de ter criado um catálogo impecável, que defendia um tribunal às avessas, e a subsistência de um modo implacável da crítica integrando os contributos de anarquistas, comunistas libertários, situacionistas, erguendo uma galeria de autores em que o todo era manifestamente mais poderoso do que a mera soma das partes, por outro lado também se lhe pode apontar uma espécie de desencorajamento dos autores empenhados em fazer esta mesma crítica anticapitalista entre nós, sendo que nos últimos anos a própria revolução por cá parecia ter sotaque estrangeiro, como uma ideia que só poderia vingar se fosse importada. Podemos reconhecer a Luís Oliveira o ter criado as condições para que um conjunto de colaboradores e leitores – por vezes sonegados ou secundarizados por ele, sempre que achava necessário açambarcar os créditos e ressalvar que a Antígona era ele mesmo – pudessem compor lentamente e de forma muitíssimo coerente uma biblioteca com cerca de quatro centenas de títulos que se tornou um formidável desafio à civilização da alienação, por outro lado, ele mesmo desdenhou em tantas das suas intervenções os elementos mais radicais e emancipadores daquelas propostas, e enquanto as escolhas se mostravam bastante rendosas, não hesitava em recorrer aos tais “silogismos bolorentos” sempre que precisava de justificar a sua visão bastante conservadora e pragmática da empresa onde ele cumpria alegremente o papel do patrão. Mesmo se tantas vezes exibia uma confiança meio delirante, reclamando para si a aura e a distinção dos editores que dissipavam fortunas para dar expressão às vozes e às artes abomináveis, confundia duas esferas, duas formas de orgulho antagónicas, a do homem que triunfou enquanto a proliferação dos livros reduzia a sua esfera de irradiação, e a do tal editor que “escolheu os caminhos selvagens e abandonados pelos senhores do saber social dominante e que conseguiu aguentar-se no tempo” (Jorge Valadas). Acontece que esse triunfo significou em grande medida uma adaptação aos apetites do mercado, nomeadamente uma ânsia por oferecer o tipo de mercadoria que consubstancia uma forma ritual e gestual que passa por envergar o protesto e os sinais de repúdio pelo capitalismo, sempre enquanto símbolo, sem pôr seja o que for em causa, nem corroer as estruturas de coacção. Na verdade, este cinismo apenas as reforça, dando a possibilidade a alguns de se ludibriarem, continuando a consumir de forma impune, e escolhendo estrategicamente quando lhes convém assumir uma distância irónica. De resto, como demonstraram alguns autores, esta estrutura de repúdio serve de álibi ao próprio capitalismo, e não deixa de ser curioso que a Antígona seja um dos raros exemplos entre as nossas editoras que beneficiaram com a fusão realizada pelos grandes grupos editoriais, pois enquanto concentravam pequenas e médias editoras, convertendo-as em chancelas, e absorvendo os catálogos, para logo promoverem uma gestão centralizada, a editora de Luís Oliveira soube valer-se do definhamento da diversidade das apostas editoriais para reclamar a sua imunidade face àquele processo de extinção. Isto permitiu-lhe surgir isolada, com o seu editor a imaginar-se o nosso Crusoé, formulando essa consciência de um náufrago que resiste na sua ilha, entregando-se a acessos de megalomania em que reclamava para si o mérito das obras que lhe chegavam de fora e que ele traduzia e divulgava num contínuo sermão aos peixes, imaginando que sem os ter descoberto e publicado, os autores nem existiriam. No caso de Luís Oliveira, a distorção ainda é mais grotesca, uma vez que do inegável prestígio que alcançou o seu catálogo, um dos aspectos mais assinaláveis é a quase total ausência de verdadeiras descobertas, não editando propriamente os textos, mas limitando-se a fazer uma curadoria a partir das apostas feitas lá fora. Mesmo assim, gostava de se imaginar à frente de um quartel-mestre e adega de ratos, serpes e escaravelhos, uma forma de inversão folclórica com vista a exaltar aquele pequeno coral de espíritos indómitos ocupados a compendiar tantos dos mais ferozes discursos de crítica ao quadro de impostura e opressão a que nos vemos submetidos.

Enquanto o sector se ressentia com aquele efeito de esmagamento e abolição do ecossistema editorial, a Antígona reforçava a prosápia, e impunha a sua encenação moral, num zumbido que às tantas operava mais como “um ruído de fundo carnavalesco”. Com insuperável jactância, os materiais promocionais desta reclamavam títulos entretanto exaustos como o da mais insolente editora, refractária, sediciosa, subversiva, transgressora, uma força de resistência, uma conspiração permanente contra o mundo… E isto a um ponto tal em que o projecto de crítica parecia cair para segundo plano, enquanto ganhava relevo um programa de auto-celebração, que se estendia aos próprios leitores, os quais, enquanto se forneciam de textos incendiários que deveriam reduzir a cinzas o quadro miserando da mercantilização e o enredo espectacular, ali participavam num cerimonial em que a aquisição dos livros passava por ir buscar a hóstia maldita, numa liturgia que invertia os signos apenas para reproduzir uma outra ficção beatífica. E aquele discurso absurdamente enfatuado e que se fazia passar por insolência, não significava outra coisa senão uma reconvenção do fetichismo da mercadoria. Leia-se a título de exemplo uma dessas proclamações destacadas em letras garrafais nos panfletos da editora: “A Antígona não aspira conquistar um lugar, modesto que fosse, no mundo das artes e das letras, nem na história assaz respeitável da edição. Se por infelicidade um panteão lhe fosse oferecessem, o único que lhe conviria seria o dos grandes cataclismos, ao lado dos terramotos ou do dia da peste. Da peste; sem dúvida!” Assim, se todos beneficiamos do trabalho de quase meio século de uma editora que se construiu como uma promessa de desobediência, e em que cada livro devia renovar um apelo ameaçador, se não podemos deixar de elogiar as suas edições esmeradas, com óptimas traduções, um excelente trabalho de revisão, e, nos últimos anos, impondo-se ainda pelo cuidado gráfico e com a paginação dos livros, produzindo objectos muitíssimo estimáveis, a própria editora deveria ter dado o exemplo, abrindo a possibilidade a um reflexo crítico do seu trabalho, a que lhe fossem apontados os excessos numa forma de comunicar que passa por gabarolice, no que, de resto, segue a postura do seu editor, que fazia gala dos seus opíparos consumos, alguém que pela sua intervenção emancipadora requeria os luxos de uma aristocracia subversora, mas se nuns momentos se dizia comprometido com “a subversão das condições mentais presentes”, e empenhado em contribuir com as suas edições para a crítica da sociedade mercantil, não hesitou em recorrer aos tribunais quando outro editor se antecipou à suspensão dos direitos de autor sobre a obra de George Orwell, isto depois de confessadamente ele mesmo ter conseguido alguns dos maiores êxitos de vendas da Antígona com sucessivas edições pirata, e que, nos últimos anos, levou ao paroxismo a sua postura de vigarista e troca-tintas indo ao ponto de desautorizar os autores que publicava, abusando de máximas dissolventes e dando a entender que não havia de facto alternativa ao tal regime mercantilista. Assim, mesmo se fazia a fita daquele que veio fazer entre nós qualquer coisa que absolutamente tinha de ser feita, dita, pensada, para que a conspiração se mantivesse enquanto uma operação permanente, uma resistência às ideias feitas, à acomodação, aos conversadorismos, às tantas, a própria persistência, e aquela história de meio século, oferecia-nos uma leitura dolorosa sobre o fiasco daquelas propostas, de como em cima delas foi possível construir um esquema bastante lucrativo, mas não se gerou qualquer contágio ou motim. De resto, se nunca se eximiu de expressar uma visão deprimente do nosso próprio contexto cultural, se não perdia a oportunidade de rebaixar os escritores portugueses, repetindo que era mais difícil um autor entrar no catálogo da Antígona do que um camelo passar pelo buraco de uma agulha, quando o confrontávamos com essa tão severa apreciação e lhe perguntávamos se já tinha lido este ou aquele título, autor, a resposta era que não, invariavelmente lá reconhecia que não fazia puto de ideia. Portanto, o seu magistério passava por uma obnóxia indiferença e desdém, e se nunca se mostrou muito empenhado em instigar e dar força a um ímpeto de crítica selvagem entre nós, depois mostrou-se muito competente na hora de se servir do estrangeiro como uma assombração desoladora, uma barreira supressora.

Temos de rezar, sim, não a deuses

mas uns aos outros, até que nos consuma

a chama crua que coze cá dentro

e logo que temperaturas febres se alcança 

só pela troca de algo tão breve

como um olhar,

Desembarcamos, vimos,

rindo brilhando

com movimentos bruscos, luzes

desavindas, cheiros, numes, 

desse radiante cansaço que se parece

com a embriaguez 

o corpo é uma memória comum, mapa

onde abrimos a noite, as senhas

os idiomas corroídos

de tanto nos falarmos a sós 

com o escuro desatado, essa canção

que nos deixou água nos ouvidos,

e ainda o embalo duro que toma conta

dos corredores, a impressão 

dos que tremem diante do impossível 

Viemos pela vida, mas não da que se vê

por aí, tão vista, já gasta

antes a outra, forte e de antiga data, 

mesmo se estreita cheia

de vincos, remendos E que incerto

se mostra esse rosto

um rosto tão escuro que não há luz

para abri-lo de uma vez

mesmo para nós, é um susto

a cada expressão, e ao rir-se

mal lhe sobrevivemos

faz meses que cobrimos os espelhos

e ainda falta tudo o que nos vão obrigar 

a fazer. Eu, eu, onde me levou isso

tão riscados os papéis, e que promessas

nos fizemos 

: um dia destes torno-me discreto

seis meses seis anos mais uns seis

segundos da minha carne à tua

acabo eu mesmo com a minha raça

nem deixo que se oiça outro passo

neste continente absurdo

mas não antes que uma coisa

fique clara, um nó por cima de outro

como a vida exige ser cobrada à morte

As paisagens estão frias, 

alguém impôs um limite à música,

respiração que nos iluminou noutros dias.

Houve ordens nesse sentido,

e é para o teu próprio bem.

Há seres que se vêem empurrados

para o passado, trancados na memória 

repetindo os mesmos lugares

onde encontraram aquele resumo

falso do que a vida poderia ser.

Quando a presença dos desconhecidos 

deixa de surtir em nós qualquer efeito,

o mundo já não nos prende.

Bastam então os elementos para

nos sentirmos a apodrecer, calma,

docemente. Os nomes

começam a despegar tal

como o papel de parede.

Não ousarias dizer mais nada 

de modo a não perder o fio.

Tínhamos de sair daqui,

mesmo não havendo outra coisa

é melhor estar de passagem,

não recear pôr termo às coisas.

Que última hora terá o sol

neste lugar para nos vir dizer

que o corpo é uma oração

e que ninguém poderá saber

desta ferrugem que nos consome

a carne, da areia que encontramos 

nos bolsos, do deserto que levamos

cá dentro.

A partir daqui não conta; é o cansaço 

acumulado e alguns reflexos que lhe fogem

e se põem a abusar da imaginação.

Já deves ter ouvido essas histórias,

coisas atrozes, delicadezas absurdas,

os ratos que somos em cima da carcaça 

dos antigos deuses, e disso

fica este rumor como vizinhança.

Que importa? Lemos versos como nas trincheiras 

se masca tabaco, para ocupar a boca,

roendo o vazio, quando ninguém sabe

que fazer com toda esta ausência.

O outro é que repetia: “Ninguém ampara

o cavaleiro do mundo delirante”...

Pois ocupamos as escadas, entre andares

sem subir nem descer, há meses

colhendo folhas, insectos, a fazer chá 

se chover, sem despirmos a velha

gabardine. Estamos tão juntos

e não é que sejamos iguais, talvez

nos falte a paciência e o orgulho

que faz inimigos.

Foram bons tempos esses,

prefiro recordar-nos como éramos então,

quando acreditávamos na guerra, 

na importância de tomar de assalto

uma colina, uma ponte... Agora

aqueles mesmos soldados reúnem-se

e já não sabem o que viram, que mundo

era aquele, e de roda de um piano

compõem uma música que nem é

para se ouvir, só para estar ali.

A estas horas detestáveis do dia

é tão difícil estar vivo,

os fantasmas mantêm-se bêbedos,

apesar de a noite não passar já

de uma miragem, uma lenda.

Os detectives dormem pouco,

maltratados pelos astros

reviram-se e dão por pistas ou migalhas na cama,

atravessam a cena de algum crime,

fazem-nos mil vezes as mesmas perguntas.

A culpa é nossa, diz alguém, foi isto

o que escolhemos, como grita o velho:

“se não amam o caos, não comem…

Só quem respira o alento da fera

tem o direito de descrevê-la,

erguendo o pó, misturando pétalas e escamas”.

Eu já gostei da vida. Mas agora,

a cada dia, pergunto-me: o que é isto?

O que é que o som de pássaros tem a ver

com estes lugares de culto, e o hábito 

de substituir a perversidade natural

pela ambição de vulgares imitadores

estes que usam tinta e fixam disparates,

pintores, filósofos, fotógrafos, estudantes

de moda, os imbecis do costume, todos

os que perderam o sexo e a fome, e costuram

vezes sem conta as suas fantasias fingindo 

uma intensidade criminosa sem levarem

nada até ao fim? Só que depois é o monstro

quem ouve primeiro esses sons, a luta

pela vida das coisas que não podem estar

no mundo. Já tirámos tudo o que foi possível 

de sacos de papel, o horror das migalhas

e a disputa entre sombras, mas se queremos 

que vejam algo mais, não seria necessário

torturar cada um deles? Repara como

mastigam cada nome e lhe esquecem o rosto,

os detalhes assombrosos, os traços frios,

as hastes, o nariz quebrado, o modo de

pedir com os olhos. Passam-lhe batom

e o sorriso ainda fica um caos, porque é

ainda pior do que se diz, este jogo de azar,

a arma que vai passando de mão em mão,

e mais tarde, ah, mais tarde esperam eles,

cheirando o rastro que deixaste, fazendo

aquelas caras, tirando notas, julgando

que se acabou, e que estão safos, só que

depois ainda é a vez dos nossos ecos.

rompe e rasga, põe aí o recorte

e o acidente natural, tudo foge,

se esquiva a si mesmo, tudo quer

lançar-se sobre outra coisa,

a fantasia das coisas é o diverso,

a sombra misturada, a vertigem

sexual, cada quarto íntimo é 

uma tremenda confusão, ficam

impregnados os sinais de uma

metamorfose incompleta, dolorosa

mesmo a consciência é apenas

a passagem, e cada um nasce já 

com a sua lâmina, o tempo fere-se

entre nós, e é depois de um corpo,

da necessidade absoluta, quando

desse gosto de que antes não 

sabias como te saciar, é então 

que deixas esse gesto a meio e

sentes o eterno cansaço de certos

meses, puxas os lençóis sobre

a cabeça, porque no fim nada nos

satisfaz, a poesia é a interrupção

Sem fortuna de espécie alguma, com o nome

por fazer enquanto outro feito já contra ti

surge amiúde na boca dos demais

como pérola negra desse baixo tom de intriga

e da amargura de tanto morderem no vazio

mas se, da sua ameaça, resta um gosto acre,

quanto à força tomam-na por devaneio

pois tudo o que vive lhes causa tonturas

tudo o que importune a ânsia de juros

que os leva a rebaixar a beleza, irrita-os,

como cada pedra refazendo o seu voo

ao reanimar os estilhaços e a corrente

entre as ilhas obsedantes, a favor

da irrupção do quotidiano no mundo divino,

seus lugares e vozes, tudo isso os assusta.

Num convívio do real com o irreal,

a cada manhã o poeta desperta diante

da sua insuportável metamorfose,

tão doce para nós, vem e ofende o mundo

devasta-lhe o pudor, as convenções, mas

e estes comedores de lótus, que fazem?

Apenas se repetem, só criam espuma

em vez de ondas, e em vez de igualarem

aquele transtorno exaltante, vulgarizam-na 

para que se pareça um pouco com eles.

Nunca este ou aquele homem puderam

apropriar-se dela, dessa luta para tirar

a forma do caos, imprimindo de novo

o seu escândalo. Mas que fazem os imbecis?

Falam tanto dela, querendo apenas dizer

uma e outra vez: eles mesmos, a posse,

esse vazio dos que respondem sempre

à chamada, sem nada de perturbador que dizer.

Das cem vezes que fomos ao fim do mundo,

pelas contas que tu fazes, eu já preferia

apenas quedar-me sentado a ouvir

esperando pelo dia em que só nos reste

recuar, dar claridade ao que ficou

pelo caminho e rever tudo ao longe

a despegar da casca, emendá-lo, pôr lá

novas cousas e assustar os que morrem

com o dedo encardido nalgum mapa

temos o mar ali à direita, dando-nos corda

e alguma pena, soando como o riso

dos afogados, mas dizes tu que ainda

cercamos terras inverosímeis

aquela desmesura lenta do que

nos assombrava, o que persiste hoje

sem perfume e só nos cansa, assim

de bruços sobre mesas de pouca luz 

parece que desenhamos um do outro

o contorno no pó que se acumula.

Neste país de gente acenando 

para alguém que foge, tão cedo isto

a que chamam vida nos desmoraliza.

Lavamo-nos só de raro em raro,

como velhos reis sem apetite nenhum,

enredado o suspiro nesse murmúrio

em que nos cozem, se retemos memórias

é só do que se viveu por fora, eu aprendi

noutros mundos vi sobre outros muros

espiei tirando notas volumes e formas

por isso antes que a imaginação se esgote

e só a oiçamos tossir encher-se de bolor

volto regresso lá como me lembra

entre os detritos e por onde ainda dói 

com o sangue tomado de um ritmo

capaz de corroer os ossos como ferrugem

e faltando isso um dia destes até prefiro

morrer destelhado como o Assis a

lamber o reflexo na montra duma livraria

quase distraído quase desinteressado

Vamos medindo a morte a cada verão

e mesmo se a luz já não nos diz respeito

tentamos recuperar uma província:

esta, antes que escureça de vez, 

antes que o mundo perca aqueles traços,

esse rosto de que gostaste tanto…

Os pássaros pousam na flecha do catavento 

que aponta a Sul, um céu baixo ferido

roça-se nos telhados, nas vigas

que sustentam a tarde, um sino arrulha

para não espantar o silêncio que ainda dorme,

cada um se defende com o olhar,

segurando a vida e a sua distância,

polindo a herança de uns quantos trejeitos 

como esses primitivos que carregam 

por toda a parte o maxilar inferior

dos seus mortos. Estamos gratos

sobretudo por esta tristeza,

a atenção aos frutos que não foram

colhidos e já só sabem a verme,

o regresso a Drummond e à epopeia 

dos pobres diabos, essa distracção 

que nos leva a olhar pelos outros

a apaixonar-se sem a menor vontade

de interrompê-la, de alimentar as ilusões

do costume. Colhemos uns detalhes,

inventamos outros, e podemos admitir

que gosta de trabalhar em hotéis

sobretudo nestes que já vão caindo

aos bocados, e que deve agradar-lhe

aquela arrastada presença anónima,

os gestos sem grande significado,

a sensação de viver pelos fundos.

A beleza podia complicar as coisas,

mas já não tem de se preocupar com isso,

muda a roupa de outra cama, 

apanha um brinco, um corta-unhas,

escuta uma música abafada,

sempre que ouve as conversas

sente um cansaço enorme da vida.

Deve ser bom tomar café com ela,

deixar que os séculos apodreçam

sem tentar salvar qualquer essência.

Nem abrir a boca, não dizer mais nada.

Pois é certo que, no fim, são as coisas

que dissemos que um dia regressam

para dar cabo de nós.