Quando digo que as flores se arrastam, elas vêm mesmo deslizar aos meus pés; mesmo assim, exalam o perfume que algum dia, em algum tempo, ousei reconhecer e apelidar de algo. Não sei escrever; sei dizer que as letras repousam na minha garganta, pestanejam, iluminam a sua passagem e desaguam na minha voz. Quando o sentimento vem ferir a emoção, livro algum estudará o que é o Ser. A maré de alguém, deitar-se-à; fulminará somente o mesmo olhar. Não sei dizer «Amor», com a razão que separa alguém pela distância. A tolice vem sussurrá-lo ao meu ouvido, devagar, diz-me:
Que orgulho terás tu, num verso ao calha e num coração de côr?
E que palavras serão minhas senão tuas; e que harmonia constará senão a nossa; e que escrita ou construção, poderá desenganar os sentidos para dizer o que ninguém pode dizer, ou para ouvir o que ninguém pode falar? Reconheci essas palavras, ou talvez nunca as tenha rasurado com o meu próprio dedo.
No entanto, o meu apoio desliza-se no cimo de uma mão aberta; e a simplicidade veio daí; de um silêncio que grita o que tu és, juntamente àquilo que sou eu.
![[9370_by_SmithSC.jpg]](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5mex-Lv-zTkXFHDz18pYDrYtYofCDliD4ilZM1F3qoW7xoeRP_sC9WQEKfPTCN4QLb6qthTThU5AlE_a0_KZTEaLC3pXgAxKcJu8MgpmxLSWx0_EWeTZY51JDumO6ucssD8Og/s1600-h/9370_by_SmithSC.jpg)
1 comentário:
Quando digo que as flores se arrastam,
elas vêm mesmo deslizar aos meus pés;
mesmo assim, exalam o perfume
que algum dia, em algum tempo,
ousei reconhecer e apelidar de algo.
Não sei escrever; sei dizer que as letras
repousam na minha garganta,
pestanejam,
iluminam a sua passagem
e desaguam na minha voz.
Quando o sentimento vem ferir a emoção,
livro algum estudará o que é o Ser.
A maré de alguém, deitar-se-à;
fulminará somente o mesmo olhar.
Não sei dizer «Amor»,
com a razão que separa alguém pela distância.
A tolice vem sussurrá-lo ao meu ouvido,
devagar,
diz-me:
Que orgulho terás tu,
num verso ao calha
e num coração de côr?
E que palavras serão minhas senão tuas;
e que harmonia constará senão a nossa;
e que escrita ou construção,
poderá desenganar os sentidos para dizer
o que ninguém pode dizer,
ou para ouvir o que ninguém pode falar?
Reconheci essas palavras,
ou talvez nunca as tenha rasurado
com o meu próprio dedo.
No entanto,
o meu apoio desliza-se no cimo
de uma mão aberta;
e a simplicidade veio daí;
de um silêncio que grita o que tu és,
juntamente àquilo que sou eu.
bjinho
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