Alguém seguirá isto num ano difícil de ler
pelo menos para mim, com estes óculos?
Daqui parece uma anotação apressada,
corrigida vezes demais, junto de alguns
recortes e moscas em envelopes
enviados de lugares cada vez mais distantes,
cada uma delas, com as suas diferenças
peculiares, fala-nos sobre a resistência
das formas ao desastre. Corpos-resumo
aguentando legendas frias e que
de tão inexpressivas deveriam
fazer-nos tremer. Mas se lhe falta
a imaginação o que pode realmente
ser dito de importante a um leitor?
Por agora as aulas de piano no andar de cima
denunciam o silêncio nos seus hábitos
enchendo-se por estes dias do melhor
e do pior, assim prossegue quase alheado.
Tem adiado tanta coisa. Talvez ainda
nos venha explicar os benefícios da loucura,
a densidade dos ritmos, e o seu esforço
por reconstituir o zumbido das galáxias.
Por agora tudo parece descolado.
A certas horas já nem a sombra
nos acompanha, e passam-se décadas
sem ouvirmos um soluço, nenhum
detalhe sonoro que nos distraia
da queda desta cidade, outrora lenta
dispersa e delicada, agora brusca,
mecânica… O tempo nela soa meio
embaraçado desfeito, os céus não
nos fazem já a menor diferença, e até
os ornitólogos se converteram a outros cultos.
Fica a morada, se puderes diz alguma coisa,
mas tem sobretudo atenção à data.
A mulher que aqui vivia antes de nós
levanta-se cada vez mais cedo,
e há noites em que nem dorme.
Faz as suas conservas de pêssego
como se alguma coisa dependesse disso,
Certamente ganharia prémios se quisesse
dar-se a esse trabalho, mas a partir
de um certo ponto de que serve a perfeição?
Nos países onde chove é mais fácil
confiar nisto, podemos deixar-lhe
a pontuação do que se tornou vago,
e mesmo no escuro a chuva conta-lhe
os ossos, às vezes fractura um.
Aprendi com ela esta dolorosa intimidade
com as coisas. Por vezes trago para aqui
apenas um buraco e fico de guarda
a beber café e ver o mundo escoar-se.
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