O Melhor Amigo

 

Nalgum canto, um vestígio

do reino esquecido.

Julio Cortázar

 

Fala baixo, fala miúdo

diz-lhes adeus muitas vezes antes

de começares, pisa um galho

para alarmar a noite e sentir como pode

ainda ser vasta, faz à fome

um sinal, e aquilo que vive de nós

virá dos seus passeios, como por vezes

se ouve por aí, meio desvairada

ávida de distâncias, digerindo

o que nos escapa,

a música dos que se afastam,

dos desaparecidos, 

lembra-te desses corpos vagos

e vibrantes muitos aos pedaços 

rascunhos cheios de talento

que tomavam o balanço a febre se um

impulso os mordesse, sabendo bem

como a odisseia ainda foram primeiro 

as cicatrizes, o nome dado a cada

uma, como este e aquele (mais tarde

reunidos numa só voz) fizeram inversamente

o percurso, revestindo a dor,

suportando o florescer dos pormenores,

inábeis num momento noutro já 

ardilosamente infiéis, íntimos da falha

do impossível, narram então

com delícia e verdadeiro horror, aprendem

como no final de contas a guerra

é apenas um modo de falar,

a meio quem fala bebe um copo

de água, assim o mar na descrição 

ganha a cor do vinho,

alimentam-se das imagens raras

sugeridas por todos os que ficaram e

agora deliram, rasgando a língua

materna, e se esta mordia o lábio 

enquanto costurava, a agulha

exigindo a firme lentidão, a história 

vem e precipita tudo, quem faz

o caminho de volta não protege a memória 

abandona-a ao assombro, à invenção 

de quem nunca irá, regressa

traz a lenda, os ecos de línguas absurdas

e é do balanço destas que nasce a folga, 

a paixão dos que vão inventar

corpos urgentes, mordendo provando

olham com um tal desafio os outros

desfeitos pela demora, 

e se não sabem o suficiente 

dos idiomas do pó, preferem os

detalhes agressivos, doentes,

que nos impedem de chegar ao todo.