que tritura sonhos: com uma ficha
viva, um pequeno disco de dores
num instante estás lá, nessa terra,
perdido em meio a sombras delirantes
de algas fosfóreas e cogumelos de fumo:
um carrossel de monstros
girando sobre conchas
que se espedaçam podres quando soam.
Está num bar da esquina, ali na curva
dos plátanos, aqui na minha metrópole
ou alhures. Vamos! já dispara o botão.
- Salvatore Quasimodo
(tradução de Geraldo Holanda Cavalcanti)
in Poesias, Record
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