Chegar a casa e ver a porta aberta,
pétalas de rosa por todo o lado, a cama
desfeita e ensanguentada?
O estojo dos paramédicos,
na confusão, ali esquecido?
Ou talvez tu no hospital,
os cantos secos da tua boca,
a roupa em que te enfiaram?
Nunca vestiste mangas curtas,
não depois de teres queimado
no braço um nome com cigarros.
Ou, finalmente, não teres morrido?
Surpreendeu-me. Esse desgosto.
- Robin Robertson
in A Painted Field, Picador
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