é a sensação das recordações.
Vão surgindo e apagam-se
como o caminho que entra
– molhada terra vermelha –
onde procuro os pássaros,
que com a névoa não cantam.
Aqui tudo está imóvel:
fui mesmo até
ao fundo da tristeza.
Nalgum sítio há alguém
que lê este poema.
Também eu te vou lendo
através destes meus versos
que segues com os olhos.
Um lugar desses já tão
raros em que ainda
podemos encontrar-nos
é aqui, nesta tristeza.
- Joan Margarit
in Misteriosamente feliz, Visor
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