apenas te restou conhaque na garrafa
e tens por tesouro
alguns cigarros no bolso
que hás-de partilhar com os rapazes.
Apagou-se o caminho que conduz,
entre mares incertos, ao lar,
e já faz mais de dois anos que no penhasco
resistes à inclemência da paisagem.
(Os anos que se medem pelo fumo
e o barco que não adverte da tua presença, os anos
deram-te este aspecto e esse mau hábito
de falar pouco, de estar triste).
Convidam ao suicídio os escolhos
e apenas te sustém o desencanto, a obsessiva
rotina de talhar na madeira
o rosto daquele que foste e já não és.
- José Mateos
in Una extraña ciudad, Renacimiento
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