Sem cozinhas ou tendas como estorvo –
Éramos rápidos na terra que era nossa.
O padre andava a monte com o vagabundo.
A um povo – não em marcha, a corta-mato –
Tácticas novas ocorriam dia a dia:
Com um pau se derrubava uma montada,
Gado em fuga dispersava a infantaria,
Cruzando sebes se fugia aos cavalos.
Até Vinegar Hill, fatais socalcos.
Milhares morreram, foices contra canhões,
A encosta rubra com o quebrar da nossa onda.
Enterraram-nos sem mortalhas ou caixões
E em Agosto germinou o grão na tumba.
- Seamus Heaney
(tradução de Rui Carvalho Homem)
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