It's a lie. It's a bunch of sad strangers photographed beautifully, and... all the glittering assholes who appreciate art say it's beautiful 'cause that's what they wanna see. The people in the photos are sad, and alone... But the pictures make the world seem beautiful, so... the exhibition is reassuring which makes it a lie, and everyone loves a big fat lie.
ao fim de muito tempo uma machadada no ombro esquerdo, o irreversível sinal
de um abandono com que não contavas
a boca a encher-se de sal e a queimar-te as palavras
uma sombra que se parece muito contigo pendurada nas árvores
espancada até à paralisia apenas agitada pelo vento que passa por aqui
tocando os vegetativos corpos que distraem o langor cinzento
das ruas numa cidade que não te conduz a lugar nenhum
uma cidade sem destino, apenas um triste e velho
moinho de cereais
a todo o momento um desfalque do sentimento de si
tens as regras para fora e dentro das casas
as proibições de acesso a certos locais
mas passa à noite
pelo cemitério e mija as sepulturas
vais ver que não te acontece nada
ignora mesmo a prosápia balofa
a que nos habituaram os nossos mais vaidosos mortos
tens que aprender a decepar flores
a ir até ao fundo monocromático das coisas, o vazio da questão
para voltares atrás pela tua mão, percebe
a deiscência dos frutos nocturnos
a noção circular do sistema de naturezas inconscientes
e desvaloriza o resto, 99% de cada revolução
é já um ritual de tomada de posse pelos novos senhores
e já merece outra revolução
99,9% daquilo a que se chama arte
são apenas processos de mudança de pele
e não as metamorfoses da borboleta,
de qualquer forma mesmo com as borboletas
só o momento de eclosão
depois de crisálida
contém o verdadeiro fascínio da criatura embelecida
em tudo o mais o mundo
é um caixote que transborda de lixo
garatujas e rabiscos sem valor
o desaire e os tremores das mãos
convertidas à oração do medo
masturbando a angústia de suicidas
que se agarram a isto por mais um dia, ficam
mais um dia sem terem sequer
um encontro marcado
uma direcção onde refugiar o olhar
e os homens envelhecem assim, pervertem-se
ficam esperando pelo toque da campainha
à saída das escolas, procurando
com a entorpecida lascívia do olhar
as menos efusivas crianças
para lhes reclamarem afectos
e terem um outro olhar sem recriminações
a quem possam confessar os seus sórdidos segredos
aquilo em que estás a apostar é mentira
...
vê pelos teus olhos
pega nas tuas fotografias de estranhos
e vai-te embora daqui
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