Restavam-lhe menos do que oito anos.
Ninguém que quisesse merecer o respeito de ser
poeta
poderia chegar aos quarenta sem uma antologia
de, no mínimo, quatrocentas páginas.
Obra, dobra, cobra, as palavras que
nunca te direi ou outro título a meio caminho
entre a ironia e o arrebatamento lírico.
Chegaria lá,
bastar-lhe-ia ser metódica, fria e determinada.
Se não aos quarenta, aos quarenta e cinco,
aos cinquenta, na vaidade póstuma de quem
há anos deixou de ter o que dizer.
Não lhe faltaria muito.
- Madalena de Castro Campos
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