O silêncio
de um fruto sobre a mesa,
apenas ferido
por um gume de luz
no meridiano.
Mas nenhuma ameaça,
nem o arnês de dedos
formando-se no horizonte,
apenas o golpe de sol
afiado na vidraça.
Um fruto
é um velho mestre
esperando na luz
as trevas
do amadurecimento.
- Daniel Jonas
in Passageiro Frequente, Língua Morta
Sem comentários:
Enviar um comentário