nos autocarros
ou aguardam o final
nos bancos dos jardins públicos,
entre excrementos de pomba e seringas
ensanguentadas,
ou param-me na rua
diante de escaparates cheios de electrodomésticos
para me perguntarem as horas
e se interessarem pela raça do meu cão.
São as cinco da tarde e tudo
na cidade cheira a morte.
Sei que é inútil. Chegar a casa,
pôr-me à frente disto e redigir
quinze ou vinte linhas, tanto faz,
esta espécie de salvo conduto
para parte nenhuma.
- Roger Wolfe
in Días sin pan (antologia)
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