O Melhor Amigo

nunca sabíamos como
vinha, pousava o queijo
branco sobre as folhas
de conteira e ordenava
que ouvíssemos

o vento lá fora atirando
as palavras contra a porta. partia
o queijo e dizia: o poema
é isto, branco sujo, recinto
de bolor, rajadas e nada

de bom. deixemo-lo desistir.
perder-se na noite, para depois
arejarmos a casa.

- Renata Correia Botelho