O vento terrível uiva
como um lobo velho
cansado, só, esfomeado
no cimo dos montes
ergue-se do sofrimento
e o seu grito de dor
vem bater às janelas das casas
e nós quase condoídos
levantamo-nos das nossas camas
e olhamos lá para cima
onde junto das estrelas quase apagadas
os dois olhos nos chamam.
E o nosso espírito pede-nos
que lhe sacrifiquemos a carne.
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